Aceptado: Por las restricciones que tienen en su país para con la Internet, los cubanos pueden enviar sus poesías por correo electrónico.

ELOGIO DE LA CULPA

Nadie venga con el oficio tierno
del agua. Nadie compre los acuarios
vacíos. Escuchen, hay escenarios
cómplices, hay un corazón paterno
que no es. Escuchen: nada será eterno
ni mortal. Nadie venda los horarios
de la culpa -los torpes incendiarios
mueren de amor- Nadie renuncie al cuerno
de la paz. Nadie, para refugiarse,
invente de la lluvia algún invierno.
Nadie venga a vender su sempiterno
talismán. Nadie quiera profesarse
Padre y Dios. Ya nada podrá salvarse
fuera de mí, no importa cuál infierno.

Carlos Téllez Espino
Cubano

Cuba, ¡qué linda es Cuba!

Érase una vez una isla que me nació en los ojos
cuando el mar estaba a sólo quinientos metros
y los arrecifes eran la arena que me prometieron.
La isla de la que hablo no necesita de calificativos ni de pompas
porque ella misma se volvió una pompa de jabón,
nada sin prisa en el mar Caribe que no para de robarle sus playas y sus costas.

Hace casi medio siglo
la tierra de las palmas reales me llenó el corazón de cascabeles y guirnaldas,
me mordió con su boca de mostaza mis mejillas tan rojas como las alegrías
cuando aún era virgen de recuerdos y no hablaba con mayúsculas,
en los tiempos en que los poemas salían del alma como mariposas
y con ellos me parecía tocar el sol.

Aprendí a través de sus canciones que “quien la defiende, la quiere más”,
pero lo que no me aclararon, fue de quién había que defenderla,
de quién había que esconderse para salir ileso,
sin un arañazo en la caja del cuerpo.
Aún me pregunto por qué en su himno se dice
que necesitamos morir por ella para probarle el amor,
¿pero cómo morir si debemos estar vivos para lavarle los pies todos los días!?,
para enjugarle las lágrimas y curar sus heridas
sin tener que inventarle enemigos o destinos marcados a base de sangre y fuego.

- II -

Recuerdo que hubo momentos en que no tuve respuestas para las preguntas
que me asaltaban en las noches de luna llena.
Fue cuando el mundo se vistió con colores diferentes
y los muros del oriente se cayeron a golpes de martillo,
cuando fueron expulsados, excomulgados y prohibidos
los que se atrevieron a desafiar los decretos de los cuarteles
en un país que todavía aprendía el abecedario de la libertad,
cuando fue inventado un período infinito en la memoria que solo era especial
para los dueños de los espejos,
y cuando comenzó a faltar el “pan nuestro” en el país del trigo.
Entonces, en aquellos años sin ventanas
no me fue posible respirar con las palabras que aprendí en mis años de adolescente,
sentía el corazón que se desangraba, se ahogaba dentro del cuerpo
y por eso, no tuve otra salida que correr de su lado, abandonarla,
de la misma forma que cuando dejas a una mujer en pleno agosto
después de haber hecho con ella las paces y el amor.
… debe ser por eso que hasta hoy aún me duelen los recuerdos …

- III -

Esta isla ya gastó casi todos los pecados
desde que hace unos cien años le quitaron a sus guerreros la tierra prometida,
y el machete no sirvió para ir a “la carga y matar a los bribones”,
que les robaron sus ríos y bohíos,
y mucho menos “para acabar las obras de las revoluciones”.
Este país, donde las leyes son una perla en el dedo de unos pocos,
no anda, no respira
y aquel hombre nuevo que vengaría los años de neo colonia,
se perdió entre los recodos de la desilusión y la modorra,
entre las guerras malparidas y las economías de mentiritas,
entre los abrazos de sangre y las despedidas en la orilla del mar.

Mas a pesar de todo esto,
pido que no le quemen la piel, no la marquen con ese hierro de avisar al ganado,
no la juzguen como a un adulto, ni la aíslen del mundo
pues esta isla está enferma de tristeza aunque digan que ríe a carcajadas,
aunque su música haga mover las piernas de sus muchachas
y sus canciones les canten a sus ejércitos de piedra.

- IV -

Desde este escondite de cuerpo y de salitre en que me encuentro
veo a sus muertos como fantasmas balanceando el índice
advirtiéndonos a todos los que creímos
que algún día el agua se transformaría en vino.
Veo a los que viven en sus playas como si les hubieran regalado la vida
y a los que hacen volar las palabras como estrellas al viento.
Veo a los ricos de espíritu que sudan el arroz cada mañana
para ganar el lugar que sus padres les inventaron desde que nadaban en el amnios,
veo a los que se llevaron a las mazmorras para “escupir los dientes”
y vomitaron los sueños como si fueran serpientes.
A pesar de estas letras llenas de sudor y de esperanza
no intento hacer un discurso para convocar a todas las voces
solo necesito hablar conmigo más a menudo sobre este barco a la deriva
que con su boca de caimán devora a sus hijos como si fueran palomas.

- V -

Creo que habrá que comenzar a soñar otra vez
sobre qué será de esta tierra cuando sus niños le crezcan en el vientre.
Me pregunto que idioma hablará esta isla cuando acaben estos años
que le cortan los suspiros,
cuando no haya grilletes en la lengua que impidan articular sonidos como
libertad, almuerzo y “pajaritos volando”,
me pregunto cómo será cuando despierte de esta pesadilla de frutas comidas
con sus líderes que la matan siempre que pueden,
y cómo estará su piel cuando termine el dolor de sentir las agujas en el cuerpo
que le clavan para vencer a sus enemigos, como cruel vudú …

Sé de los que viven en su estómago y le conocen las entrañas como nadie.
Toda una generación “y” tiene en jaque mate a casi cincuenta siglos de uniformes.
Me pregunto cómo llorarán los hijos que le crecieron en los brazos de otras tierras
y hoy tienen demasiados acentos en la piel,
padecen de escalofríos crónicos y charcos de sangre en el borde de los ojos,
y quizás por ello se inventaron una patria en cada continente
con los pedazos de las calles y de los barrios que los vieron nacer.

- VI -

Sé que estoy muy lejos de la tierra que me prometieron cuando cortaba cartulinas
pero siento que debo declararle mi amor
aunque me prohíban acariciarle las mejillas como siempre soñé,
aunque no me dejen zambullir en su subsuelo y pasar por debajo de su piel
para ver las llagas que no la dejan andar, que no la dejan cantar a voz de cuello.

A pesar de vivir aislado en esta latifundio de lágrimas
quiero estar con aquellos que a hurtadillas cruzan las fronteras de alambres o de agua
para huir de sus brazos encantados y puros,
lejos de las consignas y de las promesas no cumplidas.

Necesito estar junto a los compatriotas que solo desean
un pedazo de tierra para morir dentro de sus alas,
quiero amanecer junto a los que ahora mastican otras lenguas
y están llenos de gritos y de silencios en el cuerpo.

-VII-

Por todo esto
no quiero cantarle a la tierra de los que le dan el desayuno
para cobrárselo al día siguiente,
prefiero cantarle a la patria de azucenas y de margaritas,
la que está hecha de “guajiras”, frijoles y mariposas blancas,
quiero cantarle con todo el amor que me enseñó en las tardes
en que me acompañaba a jugar a los escondidos para encontrarme a mí mismo,
quiero cantarle al Martí que aún escolta la bandera en el patio de la escuela
porque me creció en el pecho desde el principio
y estuvo conmigo siempre que se me caían las “alitas del alma”…

Siempre sueño en juntarme a la tierra que vio nacer mis dedos uno por uno
y alimentó mis manos como si fueran inocentes,
sueño con sus calles llenas de cantos, de gentes y de flores
y con su vieja Habana vestida de carnaval y amaneciendo sin pudor
en el anciano muro de su Malecón con los tambores que le nacen en la piel.
Sueño con barcos sin ancla saliendo por los mares que nos regaló el universo
y con las personas llenas de palabras para soltarlas como si fueran caramelos
sin que les cierren los portones de la ciudad a las nueve de la noche,
sueño con poder empinar los papalotes que imaginé en mi infancia
con el suave viento que levanta las sayas de sus negras y mulatas,
como Marilyn en pleno Caribe …

Creo que todavía no es tarde para que todos sus hijos puedan revivir los recuerdos
que guardamos en la mochila que nos regalaron nuestros padres.
Siento que todavía no es demasiado tarde para que otros
puedan apenas existir sin preocuparse,
de qué color es el triángulo
que la bandera tiene
entre las
piernas

Yamil Rojas
Cubano

Hola, Nélida:

La respuesta a ambas preguntas es sí. Sí puede ser un blog y los requisitos se pueden poner debajo del poema.

ROMANCE PARA UNA SIESTA

Rosario vuelta de espaldas
se duerme calles arriba,
la siesta pule el silencio
detrás de las celosías
y en las veredas trazadas
con celeste geometría
el sol, contando baldosas
se mete por las hendijas
de los zaguanes insomnes,
las ocultas galerías,
como en busca de secretos
y de mujeres cautivas.
Pero afuera, en la fachada
de las casonas altivas
los demonios de la siesta
protegen a sus cautivas
con mascarones de yeso,
brujas de mampostería,
o gárgolas trasnochadas
y ángeles de alas caídas,
amarinados de moho
por el polvo de los días,
aunque la siesta parezca
frenar al tiempo en su huída.
La siesta es ronda de gnomos
y de sirenas furtivas,
bajo ella yace la infancia
como una carta ya escrita
y el río brilla a lo lejos
cual una ilusión perdida.

José Luis NAJENSON
Argentina

Con este poema participo del cuarto Concurso de Poesía de Heptagrama.

Acabo de probar el formulario y funciona. De todos modos, te enviaré un mensaje privado con una dirección de correo electrónico. B-)

Hola. Una pregunta, y un comentario, con pregunta también.
¿Qué sucede después de los dos años gratuitos: el ganador se obliga a continuar el mantenimiento del sitio, o es libre de rechazar cualquier erogación al respecto?
Los textos aquí publicados -no todos cumplen el requisito de los http, pero vamos, parece obvio que están para el concurso, y me parece bien sean tomados en cuenta, dada la primera nota, y las nacionalidades de quienes suscriben, creo excelente este mismo espacio sea útil para sus publicaciones-, al ser expuestos a todo público, incluyendo otros concursantes, están en circunstancias distintas. ¿Hay alguna base de datos donde se pueda consultar todos los textos enviados al concurso?

Hola:

Después de los dos años gratuitos se le ceden al ganador todos los derechos sobre su web (propiedad de la dirección web elegida, los archivos fuente de la página, etc.). También lo puede solicitar antes, si desea. La idea es darle todo lo necesario para que pueda administrar su sitio él mismo sin nosotros.

Los poemas que están aquí son aceptados como criterio de excepción. Me informan que en Cuba no hay acceso a Heptagrama, así que a ellos (y solo a ellos) se les ha exonerado de los requisitos del concurso.

Podría enviarle la lista de poemas aceptados a cualquier persona que lo solicite. No hay nada en las bases contra ello, así que solo tendría que solicitarlo.

No, es solo un poema por participante. No obstante, el poema puede ser tan largo o tener tantas partes como sea necesario.